她跟着他走，一只手搭在他胳膊上。
　　“我要去。”
　　“不行。”
　　她还是紧跟着他。
　　“我可以按住枪架，就像你让安塞尔莫做的那样。”
　　“不要你按枪架。不管是枪架还是别的什么，不要。”
　　她走在他身边，把手插进他的口袋。
　　“别，”他说，“好好保护你的结婚衬衫。”
　　“如果你要走，”她说，“就吻吻我。”
　　“你真不害臊。”他说。
　　“不害臊。”她说，“一点也不。”
　　“你快回去。要做的事很多。如果他们循着这些马蹄印找来，我们说不定要在这里开火。”
　　“你，”她说，“你看到他胸前戴着什么吗？”
　　“看到了。怎么会看不到？”
　　“那是圣心啊。”
　　“不错。纳瓦拉人都佩戴圣心。”
　　“你就瞄着它开枪？”
　　“不。打在圣心下面。你快回去吧。”
　　“你。”她说，“我全看到了。”
　　“你什么也没看到。一个男人，从马背上掉下去了。你回去吧。”
　　“说你爱我。”
　　“不。现在不行。”
　　“现在不爱我了？”
　　“别说了。你回去吧。一个人不能一边开枪一边谈恋爱啊。”
　　“我要去按住枪架，一边听枪响，一边爱你。”
　　“你疯了。你快回去。”
　　“我没疯。”她说，“我爱你。”
　　“那你快回去。”
　　“好。我走。你要是不爱我，我对你的爱也足够了。”
　　他望着她，想了一想，不禁笑了。
　　“若你听到了枪声，”他说，“就跟那些马匹一起走。帮比拉尔背我的背包。说不定会安然无事。但愿如此。”
　　“我走，”她说，“瞧，巴勃罗骑的马多棒。”
　　大灰马在山路上一直跑在前面。
　　“对。走吧。”
　　“我走。”
　　她的手在他口袋里攥成拳头，狠狠地捶他的大腿。他看看她，看到她眼睛里噙着泪水。她从他口袋里抽出拳头，张开双臂紧紧搂着他的脖子亲吻。
　　“我走，”她说，“我走。”
　　他回头看到她还站在那儿，黎明的曙光照在她那褐色的脸上，那一头褐色短发金光闪闪。她向他举举拳头，低下头，在小路上转身往回走。
　　普里米蒂伏转过身来，望着她的背影。
　　“要不是头发剪得这么短，她肯定是个美人儿。”他说。
　　“是啊。”罗伯特·乔丹说。他正在想别的事。
　　“她在床上怎么样？”普里米蒂伏问。
　　“什么？”
　　“在床上。”
　　“小心你的嘴。”
　　“别为这话生气，因为……”
　　“算了吧。”罗伯特·乔丹说。他在察看地形。
　　【第二十二章】
　　“给我砍些松枝，”罗伯特·乔丹对普里米蒂伏说，“快点拿来。”
　　“枪架在那儿不对劲。”他对奥古斯丁说。
　　“为什么？”
　　“挪到那边去，”罗伯特·乔丹指点着，“我以后告诉你。”
　　“架在这儿。我来帮你。这儿。”他说着就蹲下来。
　　他眺望对面一条狭长地带，打量着两边岩石的高度。
　　“得再放远点儿，”他说，“再远点儿。好。架在这儿。行了，以后再好好调整。行啦。把石块放在那儿。这儿放一块。边上再放一块。给枪口留些转动的地方。这石头还得朝这边挪过来一点。安塞尔莫，到下面山洞里给我拿把斧头来。快。”
　　“你们从来没有给机枪找到一个恰当的位置吗？”他问奥古斯丁。
　　“我们一直都是架在这儿的。”
　　“卡希金从没说过应该把枪架在那儿吗？”
　　“没有。这挺枪是他走后送来的。”
　　“送枪来的人里没有会用的吗？”
　　“没有。这枪是脚夫捎来的。”
　　“怎么能这样办事，”罗伯特·乔丹说，“没说怎么用就把枪给你们了？”
　　“是啊，就像送件礼物似的。给我们一个，给‘聋子’一个。一共四个人来送的枪，安塞尔莫带的路。”
　　“四个人过火线时没把枪弄丢，这可真是怪事。”
　　“我当时也这么想，”奥古斯丁说，“我觉得派他们来的人就是想丢掉的。但安塞尔莫好好儿把枪护送来了。”
　　“你会用这枪？”
　　“会，我试过，我会。巴勃罗会。普里米蒂伏会。费尔南多也会。我们在山洞里研究过，在桌子上把它拆开再装上。有次拆开后，装了两天才装好。打那以后，我们再没拆过。”
　　“枪现在还好用吗？”
　　“好用。不过我们不让吉普赛人和别人摆弄。”